Esta es la primera vez que subo uno de mis trabajos.
Me gustan las ilustraciones para recorte de vinil.
[ más elefantes :) ]
martes, 17 de agosto de 2010
viernes, 6 de agosto de 2010
[ elefante ]
If the elephants have past lives,
Yet are destined to always remember,
Yet are destined to always remember,
It's no wonder how they scream,
Like you and I, they must have some temper
[ Avellaneda ]
Usted Martín Santomé no sabe cómo querría tener yo ahora todo
el tiempo del mundo para quererlo pero no voy a convocarlo junto a mí
ya que aún en el caso de que no estuviera todavía muriéndome
entonces moriría sólo de aproximarme a su tristeza.
Usted Martín Santomé no sabe cuánto he luchado por seguir viviendo
cómo he querido vivir para vivirlo pero debo ser floja incitadora de vida
porque me estoy muriendo Santomé.
Usted claro no sabe, ya que nunca lo he dicho, ni siquiera esas noches
en que usted me descubre con sus manos incrédulas y libres,
usted no sabe cómo yo valoro su sencillo coraje de quererme.
Usted Martín Santomé no sabe, y sé que no lo sabe, porque he visto sus ojos
despejando la incógnita del miedo, no sabe que no es viejo, que no podría serlo
en todo caso allá usted con sus años yo estoy segura de quererlo así.
Usted Martín Santomé no sabe qué bien qué lindo dice Avellaneda
de algún modo ha inventado mi nombre con su amor.
Usted es la respuesta que yo esperaba a una pregunta que nunca he formulado
usted es mi hombre y yo la que abandono
usted es mi hombre y yo la que flaqueo.
Usted Martín Santomé no sabe, al menos no lo sabe
en esta espera qué triste es ver cerrarse la alegría sin previo aviso
de un brutal portazo.
Es raro pero siento que me voy alejando de usted y de mí
que estábamos tan cerca de mí y de usted,
quizá porque vivir es eso, es estar cerca y yo me estoy muriendo Santomé…
No sabe usted qué oscura, qué lejos, qué callada…
Usted Martín… Martín cómo era
los nombres se me caen, yo misma estoy cayendo
Usted de todos modos, no sabe ni imagina
qué sola va a quedar mi muerte sin su vida.
el tiempo del mundo para quererlo pero no voy a convocarlo junto a mí
ya que aún en el caso de que no estuviera todavía muriéndome
entonces moriría sólo de aproximarme a su tristeza.
Usted Martín Santomé no sabe cuánto he luchado por seguir viviendo
cómo he querido vivir para vivirlo pero debo ser floja incitadora de vida
porque me estoy muriendo Santomé.
Usted claro no sabe, ya que nunca lo he dicho, ni siquiera esas noches
en que usted me descubre con sus manos incrédulas y libres,
usted no sabe cómo yo valoro su sencillo coraje de quererme.
Usted Martín Santomé no sabe, y sé que no lo sabe, porque he visto sus ojos
despejando la incógnita del miedo, no sabe que no es viejo, que no podría serlo
en todo caso allá usted con sus años yo estoy segura de quererlo así.
Usted Martín Santomé no sabe qué bien qué lindo dice Avellaneda
de algún modo ha inventado mi nombre con su amor.
Usted es la respuesta que yo esperaba a una pregunta que nunca he formulado
usted es mi hombre y yo la que abandono
usted es mi hombre y yo la que flaqueo.
Usted Martín Santomé no sabe, al menos no lo sabe
en esta espera qué triste es ver cerrarse la alegría sin previo aviso
de un brutal portazo.
Es raro pero siento que me voy alejando de usted y de mí
que estábamos tan cerca de mí y de usted,
quizá porque vivir es eso, es estar cerca y yo me estoy muriendo Santomé…
No sabe usted qué oscura, qué lejos, qué callada…
Usted Martín… Martín cómo era
los nombres se me caen, yo misma estoy cayendo
Usted de todos modos, no sabe ni imagina
qué sola va a quedar mi muerte sin su vida.
miércoles, 4 de agosto de 2010
[ La metáfora ]
Las metáforas son peligrosas. Con las metáforas no se juega.
El amor puede surgir de una sola metáfora.
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